2 minutes de lecture: Notes d'un fou de Léon Tolstoï

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Lorsque j'ai ouvert Notes d'un fou, ce court récit inachevé rédigé par Léon Tolstoï à partir de 1884 et publié de façon posthume en 1912, j'espérais retrouver cette analyse psychologique d'une précision chirurgicale qui fait le génie de Guerre et Paix ou d'Anna Karénine. Le géant de Iasnaïa Poliana y transpose un tournant intime de sa propre existence : sa célèbre « nuit d'Arzamas » de septembre 1869, cette halte dans une auberge de province où l'évidence de la mort et le néant de la condition humaine l'avaient frappé d'une terreur presque physique.

À travers la confession d'un gentilhomme campagnard convoqué devant une commission médicale pour y faire évaluer son équilibre mental, j'ai été saisi par l'acuité avec laquelle l'auteur retrace la généalogie d'une conscience déchirée. Les souvenirs d'enfance, qu'il s'agisse de l'injustice d'une dispute pour un sucrier dérobé, de la révolte devant un valet battant un enfant sans défense ou du désespoir somatique en écoutant le supplice du Christ, éclairent avec une rare délicatesse la naissance d'une hypersensibilité morale. Ce que la bonne société impériale qualifie d'égarement n'est rien d'autre que le refus de composer avec la cruauté ordinaire et l'hypocrisie de sa propre classe sociale.

Mon adhésion s'émousse pourtant face à la trajectoire idéologique que prend le récit dans sa seconde partie. Si la description de la chambre carrée d'Arzamas et l'angoisse viscérale comparée à un haut-le-cœur psychique atteignent des sommets d'intensité narrative, la résolution de la crise me laisse un sentiment de bascule un peu trop programmatique. L'égarement hivernal dans les congères de neige, où la panique se dissipe miraculeusement dès lors que le protagoniste capitule devant Dieu et reconnaît son égoïsme terrien, ressemble davantage à une parabole apologétique qu'à une véritable progression romanesque.

Le texte porte la trace évidente de la crise religieuse que Tolstoï a détaillée dans sa Confession à la fin des années 1870, ce christianisme radical inspiré du Sermon sur la montagne qui l'amena à renier l'art pur pour la prédication éthique. Dès lors, le portrait du propriétaire refusant de spéculer sur la détresse paysanne et distribuant ses roubles aux mendiants à la sortie de l'église verse dans une démonstration univoque. Le conflit entre les époux ou les réactions de l'entourage, pourtant riches en promesses dramatiques, sont rapidement éludés au profit d'une illumination spirituelle qui fige le personnage dans une sainteté toute tracée.

Je garde ainsi une impression partagée de cette lecture, oscillant entre l'admiration pour la description saisissante de la terreur métaphysique et une certaine réserve devant ce conte de conversion édifiant. Tolstoï prouve une fois de plus sa capacité prodigieuse à matérialiser le vide et le vertige de la finitude humaine, mais son impératif moralisateur finit par étouffer la complexité des rapports humains. Il n'en demeure pas moins un texte précieux pour comprendre le cheminement personnel d'un créateur tourmenté, qui préféra la scandaleuse « folie » évangélique aux faux conforts d'un monde aveugle à la souffrance d'autrui.