De retour dans l'univers déroutant et poétique d'un auteur que j'affectionne, un moment propice à la rêverie littéraire que de partir à la découverte de Rue des boutiques obscures, ce bijou de Patrick Modiano couronné par le Prix Goncourt en 1978.
Une envoûtante mélancolie me saisit dès les premiers pas de cette enquête, où l'auteur transforme le roman policier en une quête métaphysique sur le vide. J'ai été touché par cette description topographique parisienne de l'immédiat après-guerre, où les cages d'escalier et les vieux bottins de l'agence Hutte semblent encore vibrer de l'écho des pas des disparus. J'aime sa capacité à faire de l'amnésie de Guy Roland une allégorie de la France de l'Occupation, un territoire de fausses identités, de passeports dominicains de complaisance et de silhouettes condamnées à s'effacer comme des spectres informes.
À travers les souvenirs parcellaires de Megève et de la tentative de passage en Suisse, le texte atteint une noirceur saisissante, la neige devenant le linceul d'un amour perdu. L'écriture, blanche, épurée et volontairement parcimonieuse, excelle à faire surgir le vertige de la fragmentation identitaire, là où Jimmy Pedro Stern et Pedro McEvoy se confondent sous un ciel d'hiver menaçant. Rue des boutiques obscures est une lecture qui agit par vagues successives, me laissant l'impression d'un morcellement volontaire pour reconstituer le rêve dans son entier.
Une impression de redite finit pourtant par poindre au fil des rencontres successives avec des témoins qui partagent tous la même hébétude et le même flou mémoriel. À force de voir le narrateur glaner des lambeaux de souvenirs interchangeables auprès de barmen, de jockeys ou de photographes d'époque, j'ai ressenti une sorte de piétinement narratif qui affaiblit la tension dramatique et rend l'œuvre moins accessible. Je regrette que l'obsession de Modiano pour l'entre-deux et le murmure tourne parfois au procédé stylistique rigide, transformant ce labyrinthe intime en une mécanique nébuleuse où le mystère est entretenu par décret poétique plutôt que par une réelle densité psychologique.
La fuite finale vers Bora Bora et l'annonce d'une ultime démarche vers la rue des Boutiques obscures à Rome ressemblent à mes yeux à une pirouette un peu trop commode pour clore un récit sans issue. En refusant constamment de trancher ou de donner une véritable épaisseur à ses figures secondaires, le roman se complaît dans une esthétique de la disparition qui flirte parfois avec une certaine paresse romanesque. En somme, si j'aime cette petite musique de l'absence qui n'appartient qu'à Modiano, si son Dora Bruder m'a semblé plus abouti, je ne peux m'empêcher d'y voir un exercice de style d'une belle élégance, mais qui choisit le confort du flou plutôt que le choc d'une vérité pleinement affrontée.
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